En los altos del Mercao
un local haciendo esquina,
un grifo de birra helao,
nueve guiris ennortaos,
nueve caras que alucinan
de ver que lo que han pagao
bajo un cielo soleao
pa lo que están acostumbraos
no llega ni a la propina,

camareras pululando,
a veces hay música en vivo,
el arroz lo están sacando,
el sol que sigue pegando,
a aquellos le están cobrando,
cariño me voy acercando
a ver si una mesa consigo,
y tú ve también empujando
que yo sé lo que me digo,

y es como aquella cantina
en la que paraba Han Solo,
pero no tiene cortina,
lo petan en la cocina
y a veces hasta hacen bolos,

es lo que el poeta opina,
no hay fraude, ni engaño, ni dolo.