No me gusta el poema en prosa,
       yo siempre fui más de rima,
y     los versos que reposan
       sobre una percha gibosa
       como ya escribió Sabina,

       pero un día leí a un poeta
       que escribía que alucinas,
       una vida en versión beta,
       un porro y una lanceta
       pa mirarse la insulina,
       una melena inquieta
y     un cáncer que le fulmina,

       un Bukowski de Gijón
       que te entra por las venas,
       y saliendo de un furgón
       una noble vocación 
y     tres años de condena,
       pa enseñar a la afición
       cómo se escribe un poema,

       a ratos escribe duro,
       pero es el puto amo,
       nadie, te lo aseguro,
       hace un poema más puro
       que su poema "Las manos",

y     nadie saca de un muro
       a aquellos que un día oscuro
       de las Torres se tiraron.