Poemas y Retratos

Un polígono, una calle,
una esquina, una rotonda,
no se pierdan el detalle,
quizás la memoria me falle
pero creo que era La Fonda,

13 muertos en cascada
y algún desaparecido,
creo que había hasta bengalas,
y se llenaba la sala
y no estaba permitido,

13 familias sin suerte,
la vida se fue en un rato,
quién es ahora el valiente
que le quita el cascabel a la serpiente
y quién se lo pone al gato.

Le han dado el premio Nobel,
realmente el de medicina,
y puede que a alguien jorobe,
( permítanme que lo trobe )
a quien el Covid que jode
le hicieron la escabechina,

ella de Hungría, él de USA,
los padres de la vacuna,
tras una labor profusa
pararon a aquella inclusa
jodida e inoportuna,

hubo gente que sí
y hubo gente que no,
no vamos a hablar del tema,

yo solo hoy escribí
por los muertos (un montón),
eso sí que fue una pena,

porque vale un potosí
que cada uno en su rincón
se metieran en faena.

Están de luto en Lanciego,
han muerto dos bodegueros,
espero estén en el cielo
por el cariño y el desvelo
que en su vino le pusieron,

qué pena que algo tan noble
pueda dejarte inconsciente,
mientras se escucha el redoble
de unas barricas de roble
por dos currantes decentes,

y cuentan que han visto a Baco
sacando su copa de gala,
bebiendo como un cosaco
y diciendo dos mil tacos
por los de Crespo Zabala.