Están de luto en Lanciego, han muerto dos bodegueros, espero estén en el cielo por el cariño y el desvelo que en su vino le pusieron, qué pena que algo tan noble pueda dejarte inconsciente, mientras se escucha el redoble de unas barricas de roble por dos currantes decentes, y cuentan que han visto a Baco sacando su copa de gala, bebiendo como un cosaco y diciendo dos mil tacos por los de Crespo Zabala.
Harry Potter esta triste y disimula tras sus gafas, a las reuniones no asiste, muchos creen que es despiste, pero está hecho una piltrafa, ha aparcado su escoba, se ha quitado la corbata, y no sale de la alcoba, en el suelo está su toga y ochenta cervezas de lata, por Albus está de duelo, que se marchó hace poco, y le ha dejado el desvelo, cien consejos de esos buenos, y limpiándose los mocos.
Once chicas con balón y otro tanto en el banquillo, el calor de una afición, la final en el salón contra la pérfida albión, España con un pinganillo, y ganamos otra copa, con todo lo que eso cuesta, y la copa vuelve a Europa, y feliz toda la tropa, y está feliz hasta Iniesta, el equipo se congrega, se ha conseguido otro hito, y suben las escaleras a por un trofeo inaudito, y todo al garete, ¡qué pena!, solo se habla del piquito.
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