Mi abuelo se abría un quinto
que es un botellín pequeño,
no lo recuerdo con tinto,
aquello eran tiempos distintos,
todo era esfuerzo y empeño,

yo lo recuerdo bebiendo
como si hoy fuera ayer,
la espuma que iba cayendo
e iba el bigote tiñendo,
... y su cara de placer,

Nunca unos pocas pesetas
produjeron tal agrado,
él nunca tuvo careta
y con su sueldo de asceta
era su lujo más caro,

Y hoy que hay tanto derroche
a veces recuerdo a mi abuelo,
trabajando a troche y moche,
con su eterno y viejo coche,
y ese quinto, que era el broche,
y es un rato que congelo.