Luce una barba cana
que se atusa sin trabajo,
creo que curra entre semana
procurando ser quien gana
entre folios y legajos,
suelta la bicicleta
y se ata las zapatillas,
coge gafas y aletas,
mira las olas y aprieta
por arribar a la orilla,
pero daría la minuta
del mejor caso ganado
por el tiempo que disfruta
con esa letra impoluta
que Sabina, entre volutas,
para cantar ha dejado.
... y en La Torrecilla
lo dieron por muerto,
flotando en la orilla
como una colilla
de agua cubierto,
sin velas ni quilla,
sin remos ni puerto,
y hoy cumple años
con foto y con marco,
y aquí no hay engaño,
la verdad que era extraño
que dejara su barco,
y hay quien hace daño
metiéndose en charcos.
Un lugar privilegiado,
un enclave de novela,
un pueblo que vive hastiado,
unos zapatos sin suela,
América en un costado,
la lengua en que lees Rayuela,
un país que es devastado
por las terribles secuelas
de un seísmo despiadado
que entre sus gentes se cuela,
dicen que el tiempo ha parado,
que la vida se rebela,
y que hay dos niños sentados
mirando su antigua escuela,
supongo que lo has acertado,
... te hablaba de Venezuela.
