Llegando a la Villa de Béjar, girando por donde Los Pinos, detrás de una verja vieja, debajo de cinco abejas un Bosquero genuino, Arqueólogo reciclado, en linajes erudito, un ujier apasionado de un gran tesoro olvidado, de un palacete exquisito, de un cenador loado, donde se dice que, a nado, llegó cada noche Cupido, Y hoy estaràn orgullosos los Duques desde su altar, y en la Garganta del Oso ya disfrutan en reposo don Francisco y Guiomar, sabiendo que un virtuoso cuida del parque al entrar.
La estirpe es aquello que queda cuando uno ya se ha ido, es la clase que se hereda, la que uno un tiempo lleva y luego cede el testigo, es algo que no se pierde, la estirpe no muere nunca, es bueno que lo recuerdes cuando esta vida te muerde, y el alma entonces se trunca, ... y en algún lugar ahora después del duro mazazo, hay alguien que a deshoras ve una foto y rememora aquel emotivo abrazo.
Subía atravesando Castilla, el sol estaba en el nueve, el aire era una cerilla y bajo una sombrilla una escena me conmueve, todos iban resoplando hartos de tanto calor, todos despotricando todos buscando un mando para poder ir bajando aquel sol agotador, y allí, bajo un viejo toldo, en un puesto de melones, sentadito entre rescoldos y haciendo oídos sordos a tantas lamentaciones, un chaval bebiendo a sorbos de un botijo sin tapones, con una de esas sonrisas naturales por castigo, con el torso sin camisa, ... una tajada revisa y el tío cachondo me avisa: ¡recién sacada del frigo!
Poeta urbano 