El día que él ya no esté, no sabrá qué vino abrir, ... y mirará la pared sin saber ya lo que hacer, ni qué botella elegir, y no sabrá qué botella pega con cada plato, e irá recordando las huellas de aquella larga epopeya, que fueron forjando a ratos, cuando él salía al porche con el pelo lleno canas y procedía al descorche escuchando C. Tangana, y justo al caer la noche como Chicote a Pedroche le decía: ¡pa´ mi Susana!
Siempre vive en el alambre, nunca piensa en el mañana; pero nunca pasa hambre y disfruta en el enjambre como una boda gitana, él es el duro más tierno, es el canalla más culto, lo largaron del infierno, pues no quiso ser subalterno y montó dos mis tumultos, le daban calor los cuernos y lo echaron insepulto. ... así que aún sigue vivo, y le han repartido más cartas, hoy tengo un rato y le escribo, lo cuento entre mis amigos, esos que están si hace falta.
Dos ojos siempre al acecho, un cinto cargado de balas, a cargo de los pertrechos pa´ que todo quede hecho esta eterna generala, en la esquina más oculta suele apostar su caballo, desde allí todo lo ausculta, luego condena o indulta (más lo segundo, subrayo) te mira con media mirada, siempre tiene algún detalle, baja al campo de batalla para ver que nada falla y sin que nada soslaye, y cuando se marcha su paje sueña en hacer las maletas, colgar de una vez el traje, ver a sus hijos y nietas, contemplar el oleaje sentada en la playa, quieta, bajarse ya del caballo, buscar dónde bien atarlo, recoger a su guayabo, y decirle de soslayo: ¡¿vivimos la vida, Carlos?!
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