Llega marzo, cambia el mes
cambiaremos de estación,
... estación no la del tren,
solo cambiamos de andén
pero en el mismo vagón,
y mientras pasan los días
llegará la primavera,
y el tren cambia de vía,
llega el día de la poesía,
y no es poeta cualquiera,
es quien tiene la osadía
de plasmarte lo que viera.
No es de San Ildefonso
la bola a que me refiero,
es la que hay en el bombo
y yo la echo pal fondo
porque es que no la quiero,
es ese cáncer jodido
que te jode la partida,
y que tiene algún amigo
o de forma equitativa
también tiene alguna amiga,
dicen que no existe suerte
pero la mala te toca,
y no sabes dónde ponerte,
es la casilla de Muerte
en el juego de la oca,
es quien vino pa joderte
aunque nadie le convoca.
Son ya muchos carajotes
encima de este planeta,
tontos que vienen por lote,
gente que pasa un cipote,
listos que son majaretas,
tipos que escuchan TikTok
en el asiento de al lado,
poniéndolo a toda voz,
diciendo aquí estoy yo,
daros todos por follados,
gente que no guarda cola,
gente que aparca en la acera,
tontos que están de moda,
y que crece como esporas,
morralla tela de hortera,
chulos que mean contra el viento,
padres que ya no educan,
egoístas sin talento,
alguien que no tuvo a tiempo
una colleja en la nuca,
son ya muchos carajotes
encima de este planeta,
y esto aunque no lo notes
termina como el Coyote
al final de la viñeta,
esta semana hay bote,
esto ya mismo peta.
Poeta urbano 