Yo recuerdo a don Enrique en el cinco de noviembre, un profe que vino de Oviedo, que entre calada y palique, como hilos en la urdiembre nos manejaba en sus dedos, su aspecto de bolchevique, y desde el primer trimestre un sabio entregado a los legos, yo espero lo santifiquen, disculpen que lo remembre; pero lo hago ahora que puedo, pues oliendo a Lucky Strike nos enseñó a J. Sender, a Borges, Gogol y Quevedo.
Era un Woody Allen de Algeciras, oculto tras sus gafas sempiternas, era un tipo inquieto como un tiras, con cara de encargado de taberna. Tenía una sonrisa de chiquillo, y cara del que siempre está al acecho, tenía de motos lleno su cuartillo, de todos los pilotos que había hecho, pues siempre se acordaban de Juanillo si en Yell querían poner algo derecho. Tenía un corazón apretaillo pues es que no cabía allí en el pecho. Y a veces se escondía tras sus volutas dispuesto a echarte siempre una mano, te voy a echar de menos hijo puta, no sé porqué te has ido tan temprano. 4 de junio de 2020
Bajo el faro de Trafalgar no sólo hay restos de barcos, por fin ya empezó a escampar y dos van pisando los charcos, ella siempre fue más de hablar, él siempre fue algo más parco, mas tenía un saber estar para encuadrarlo en un marco. Era una grata pareja: él era algo más viejo, nunca les vi una queja la vida es una madeja y nosotros un bosquejo. Si yo recuerdo su historia así es más o menos de fiel, los recuerdo de memoria debajo del faro aquél... Aún parece que los oiga canturreando " I need my girl "
Poeta urbano 